Алексей Стригин

Записки на полях плана Санкт-Петербурга

          Иногда я ненавижу этот Город. Он бросает мне вызов, наводит на меня пистолет, и мне ничего не остается делать, как выстрелить первым. Я стреляю, но всегда промахиваюсь, и его силуэт исчезает в вязком утреннем тумане. Только тогда я чувствую освобождение, долгожданную легкость внутри, но какой не долгой и иллюзорной она бывает порой…
          Я помню, кто-то из друзей сказал мне однажды: "Без этого нельзя, нельзя без этого неудобства в душе, пусть тебе будет что-то мешать. Пусть ты вынужден будешь существовать в этом неудобном мире, иначе наступит момент, когда ты решишь быть один в своем совершенном пространстве, ты вычеркнешь все постепенно из своей жизни, и тебя охватит, возьмет к себе, поглотит эта пустота. Ты не заметишь, как вычеркнешь сам себя..."
          Этот Город и есть мой неудобный мир. Когда случается что-то хорошее, я не могу без него — Город распускается как цветок, становится больше Вселенной, и кажется, что по ночам Нева течет по небу. А когда мне плохо — Город сжимается, сворачивается в клубок, и можно обернуться и ничего не увидеть за своей спиной — ни света, ни стен. Выйти на улицу и не встретить ни одного человека, не увидеть машин на дорогах. Город тенью будет идти за тобой, стучаться осенним ветром в твое окно в темноте...
          Все изменится утром. Город сам придет на твой лучший спектакль. Наблюдать, как нелепо, сбиваясь, ты играешь сентиментальную пьеску под названием "жизнь". Разрушаешь, крушишь все вокруг. Чтобы все осталось, как было, когда ты уйдешь. Как ты бежишь, оставаясь на месте.
          Этот Город, чье имя неспешность. Пусть лишь обманывающие время и скорость машины рвутся к свободе, вязнут в жилах, в улицах города. Образ его превращается в дым, когда ты увеличиваешь скорость. Город играет с тобой.
          Однажды я потерял в нем свою мечту, и с тех пор все не так в моей жизни. Город спрятал ее от меня, и стены его сомкнулись, застыли, время остановилось, не в силах течь прочь, словно появилась вдруг точка в конце предложения…
          Иногда я прихожу в сознание и нахожу себя во дворах на Васильевском, почти у самой Смоленки. Я, кажется, живу в этих дворах. Или эти дворы живут во мне. Для меня —  это настоящий Город, в нем живет прошлое, чужое прошлое, записанное языком, который помнит каждый, кто живет здесь, но никогда не признается в этом. Здесь камень дышит водой, впитав скорость и время, как губка. Здесь стерта грань между существованием и забвением. Это порог, на котором стоит Город. Порог, который можно пересечь так стремительно и быстро, что не заметишь пограничных столбов. Словно уже не ты, а только твоя душа, сама по себе, стремительно мчится по шоссе между адом и раем. В погоне за тенью своей мечты. Этот Город — молитва о душе. Что бьется в каменной клетке твоего тела, как беспокойная птичка, которая грезит о чистом, бескрайнем небе...
          Я поднимаю голову и не вижу над этим Городом неба. Лишь серую и бескрайнюю плоскость. Я знаю, над настоящим Городом должно быть голубое небо, с облаками, ангелами и Богом. Но мечта покинула Создателя, ушла и где-то бродит. Пока она была здесь, светило солнце. А сейчас, сейчас идет дождь, всегда идет дождь. Иногда мне кажется, что Город, я в нем и все остальные — это просто сон, сон Создателя, мы нарисованы на полях плана застройки Санкт-Петербурга… И в одно мгновение я вижу на этом плане себя. Я сам нарисовал себя...

          Я есмь, Петр Алексеевич, Царь Российский.

В оглавление "Стетоскоп36 — eStethoscope2"
На главную страницу