* * *
Приснилось, будто я русский шпион в Узбекистане. Месяц май, машины у брода,
утро, гнилая солома, детский крик за сараем.
Бритый мальчик обменял перочинный ножик на банку меда,
и теперь ем мед, запиваю водой и краем
глаза слежу, за солнцем. По радио транслируют историю серой тени.
Все приличные люди схвачены или убиты.
На дорогах, из близлежащих селений
— беженцы, сгоревшие танки, и в пустыне — бандиты,
и в воздухе — пыль. Жарко. Цветет белый кустарник.
Пахнет жасмином. На улице играют чумазые дети.
Остался фальшивый паспорт. Деньги украл напарник.
И ни печати, ни числа на обратном билете.
И слышу голос, как-будто ангел шепчет: вода питьевая в колодце
заряжена смертью, и контакт не выйдет на связь — тебя обманули,
спасательный вертолет не долетит, разобьется,
война закончится в августе, но тебя расстреляют в июле...
1998
"Стетоскоп" № 37 — "Оптические иллюзии"
На главную страницу |
