* * *
Смерть пахнет вазелином, клеёнкой и поносом,
по долгим коридорам её везут навозом
из операционных и всех палат больничных,
во всех районных центрах и городах столичных.
Смерть рот мне разомкнула и вынимала голос,
задергивала шторы и вкладывала волос
на дно моей гортани, меняла мне походку.
Меня сажали в кресло. Меня спускали в лодку.
Спускали лодку в темень подземных коридоров,
я преврашался в кремень, я превращался в ворох
травы, в болты и гайки, в коробки передачи,
в обрывки красной майки, закопанной на даче.
Псы лаяли обратно, вспять выродились дети.
Я умер в воскресенье, я умер на рассвете.
Я умер не родившись. Я оказался тайным
агентом. Утром ранним бежал я полем крайним.
И поле прорастало пшеницею и маком,
и облако над ними тогда мне было знаком...
2004 "Стетоскоп" № 37 — "Оптические иллюзии"
На главную страницу
|
